12 de noviembre 1994

Empiezo a escribir después de algún tiempo. No sé qué ha pasado. Sueño despierto una vida que siempre es diferente a la que vivo o a la que viviré. Avanzo en la dirección equivocada, siempre. Como el comisario de la novela que intentaba escribir hace unos años. El también buscaba. Según mi concepción de la novela y sus personajes, si yo no encontraba, él tampoco. Concepción estúpida, como todas. Lo cierto es que en las páginas que logré escribir, Oliveira encontró un amor y yo no he encontrado nada.