21 de noviembre 1994

Mi hermano mayor me ha mandado una foto de su hija. Está a gatas sobre algo que parece una cama. Sonríe. Tiene ya el suficiente pelo para cubrir toda su cabeza. La cabeza es grande, cosas de familia. Sus ojos son negros, muy muy negros y grandes. Los ojos son lo más bonito de la foto de mi sobrina. Su nombre es María. Nació el 15 de julio, ahora tendrá cuatro meses.
A otra cosa, mariposa. Esta mañana he recibido una carta de un editor. Me contesta a una que le envié hace tres meses junto a una obra de teatro que escribí el año pasado. Introduzco la carta porque es muy cachonda.
“Estimado Sr. Canelas:
Hemos recibido su obra de teatro: “Esta noche dormirás conmigo”.
Queremos comentarle que nosotros las obras de teatro las publicamos de dos en dos, es decir, cada libro de nuestra serie Teatro contiene dos obras de teatro, por lo que para poder entregar su original a nuestro comité de lectura necesitaríamos otra obra más. En caso de que no disponga de ninguna puede pasar a retirar la que ya tenemos cuando considere oportuno.
Atentamente y bla, bla, bla”
Ni siquiera la han leído ¿Qué fue de aquellos editores a la caza del talento desconocido? No reclamo ya una oportunidad, sólo un poco de seriedad en el juego. Así es imposible jugar.